On m’a jadis conté l’histoire
D’un gentil ours apprivoisé,
Le fait authentique est notoire,
Qui tua son maître adoré.

Une mouche s’était posée
Sur la tête de celui-ci,
Sans doute trop bien exposée.
Alors, l’ours d’un geste imprécis

Ramassa une grosse pierre
Et la jeta sur son ami,
Sans autre forme, ni manière,
Ne faisant pas chose à demi.

Ce maître, qui n’eût pas de veine,
Fut tué net, et sur le coup.
L’ours en conçut-il de la peine ?
On ne sait s’il pleura beaucoup.

Regretta-t-il son geste rustre ?
L’histoire ne nous le dit pas,
Et maintenant, après des lustres,
Pourquoi pleurer sur un trépas,

Alors que chaque jour qui passe,
Sur la terre, du Sud au Nord,
Par milliers, des hommes trépassent
Sous les bombes semant la mort.

27.11.2001