Que l’on consulte un jour de pluie,
Et qu’on trouve quand on s’ennuie.
Le matin, le soir, à minuit,
Il est là, sur la table de nuit.

Il vous chuchote mille bavardages,
Quand vous tournez ses pages,
À l’oreille, doucement.
Que vous importe s’il ment,

Puisqu’il vous divertit !
Je voudrais qu’on me dise
Qui n’a jamais menti,
Ou parfois dit des bêtises.

Un livre est un ami,

Qui veut plaire avant tout,
Même au prix d’un mensonge.
Qu’importe ! Il est si doux,
Aux heures où l’on s’allonge,

Cet ami complaisant,
Si peu embarrassant,
Qui vous tient compagnie,
Et qui s’ingénie
À chasser vos tourments
À tous moments.