Ou de cœur, ou d’argent,
Chacun a ses problèmes ;
Mais, même intelligent,
On souffre quand on aime

Et l’on voudrait pourtant
que le mal qu’on endure,
Si possible, longtemps,
Longtemps, persiste et dure

Et, à n’en plus finir,
Vous tiraille, vous mine,
Vous fasse bien souffrir
Et puis vous extermine.

Car l’homme est ainsi fait,
Méchant et maléfique,
Et, loin d’être parfait,
Il manque de logique.

C’est son moindre défaut,
Ce qui fait sa faiblesse,
Plus grande qu’il ne faut.
C’est là que le bât blesse.

3.3.2005