Cet an deux mille, il n’est pas gai,
Mais je t’apporte du muguet
Porte-bonheur, du moins j’espère,
Comme toute fleur, éphémère.

Le bonheur, dis-moi ce que c’est.
Est-ce la gloire, et le succès,
Ou l’abondance et la richesse,
Ou bien l’amour et ses caresses ?

Est-ce la grâce, est-ce la foi
Qui viennent vous toucher parfois,
Ou, ce qui est de mieux au monde,
Une amitié grande et profonde ?

Non, ce n’est pas un sentiment,
Ni un aveu, ni un serment,
Ni une fleur, ni une chose,
Pas même un oiseau, une rose.

Il est partout, et nulle part,
Et bien souvent il vient trop tard.
C’est un être indéfinissable,
Toujours caché, léger, instable.